Memoria sexual de una estudiante (22)

Segunda parte

Cuando llegué a Boston, mi padre estaba frío, muy frío. El calor de la vida no quiso entrar, una vez más, al trapo del cariño y nos dejó a mi madre y a mí en el lado del dolor, de la desesperación. Ella lo intentó todo, pero al final, a la muerte no hay quien la engañe. Sobre todo cuando ha sido llamada por ti. Mi padre se había suicidado. Con un tubo de goma llevó los gases desde el escape hasta el interior del coche, donde el los esperaba para ajustar sus propias cuentas. Mi madre lo encontró con un hálito de vida, pero no fue suficiente.

Mi padre había sido mi amigo en los tiempos en que los lances de la vida te juegan malas pasadas. Yo también fui su cómplice en otras correrías igualmente mundanas.

¿Que motivos podría tener mi padre para querer marcharse de este modo? Era un hombre rico, había triunfado en los negocios. Tenía solo cincuenta años, mucha vida por delante. ¿Cuándo se le activaría ese mecanismo del cerebro que hace que todo salte por los aires? ¿Qué vacío existencial le llevó hasta ese punto final? ¿Cuando se pierde el juicio? Os pregunto, loqueros.

Tras una ardua tarea que me llevó casi un año, (papeleo, poner en orden la empresa…), conocía a un chico que me gustó y nos fuimos a vivir juntos. Pero lo mío no son las parejas duraderas y el asunto hizo aguas tras un año de vida en común. Nos separamos civilizadamente…

Me apetecía mucho volver a España, quería retomar el doctorado y reanudar mi vida licenciosa, que no se parecía en nada a la americana. Quería, en definitiva, ser feliz…

Al llegar a Madrid me encontré un poco sola. Ann había terminado sus estudios y había vuelto a Boston. Su idea era montar allí una clínica por todo lo alto. Ángel había cambiado de empresa. Ahora trabajaba para la Agencia EFE y estaba de corresponsal en Nueva York. Solo me quedaba Rafael, mi director de tesis que, para colmo, disponía de menos tiempo porque lo habían ascendido a vicerrector primero…

En este calamitoso estado de ánimo, comencé a buscar en Internet algún lugar de encuentros que me permitiera relanzar mi actividad favorita. Encontré uno que, a simple vista, me gustaba. Era un sitio presencial, la cafetería Cuéntame, muy cerca de la Puerta del Sol, el centro más centro de Madrid.

Acababa de cumplir veintiséis años y seguía manteniéndome de buen ver. No había engordado ni un gramo en mi último tiempo americano y mi cuerpo quería guerra. Me puse mona y me fui a conocer Cuéntame, estaba loca por saber lo que podía ofrecerme.

Se trataba de un local no muy grande, pero amueblado con gusto. Dos pequeñas barras situadas una frente a la otra, desde donde se facilitaba la visión de las personas codamente sentadas en mesas. En un sitio visible pude ver un cartelito que no había visto en ningún otro sitio: Reservado el derecho de admisión.

Ángel Alcalde

Veinte primeras entregas

Entrega 21