Locura

Hoy he realizado el experimento de dejar de pensar en todas aquellas cosas que me producen felicidad y placer, dejando únicamente en mi cerebro los negros asfaltos del odio, la depresión, la envidia y la derrota. Y casi al instante de desprenderme de la parte grata de la vida, un extraño sabor a sangre ha comenzado a invadir mi boca. Asomado a la ventana, una voz interior clamaba por que saltara al vacío mientras que, una tijera aparecida como encanto en mis manos, exigía hundirse en la tierna carne de una virgen una y otra vez, una y otra vez. Hambre por el daño ajeno, por la sangre propia, por el dolor inferido con la tremenda lentitud de una babosa reptando sobre el filo de una navaja barbera. La depresión obliga a la huida, la huida al miedo y el miedo a la muerte. Números impares se dibujan solos en las paredes blancas. Es el momento de regresar al útero negro de los cuervos y volar abriendo los brazos, por las calles grises del barrio. Caigo veloz en dirección al suelo duro de la verdad. Es una felicidad distinta, un placer extraño. Ahora dibujo un monigote de tiza en la calle. Y un horizonte de zapatos me observa.

Copris