Esos insufribles zafios jefecillos correveidiles (O..."Usted No Sabe Con Quien Está Hablando")
Por Francisco R. Breijo-Márquez
Con este tipo de tipejos no creo equivocarme si afirmo que, al fin y a la postre, son los que hoy por hoy, manejan – o creen manejar- este cotarro rufianesco de la burocrática españolidad; esos tipejos que tienen como tarea fundamental el atender al mandao: los zafios jefecillos correveidiles.
Nombrados a dedo – ni decir tiene -, con contrato eventual hasta nuevas elecciones, en cuyo caso y de perderlas la cuadrilla a la que pertenecen, se buscarán la mejor chaqueta - aunque huela a tigre sobaquero - para seguir en sus puestos e intentar seguir dando mandobles a tutiplén y sin discriminación de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social. Sobre todo ésta última, y ¡claro! luego les vienen los madremías y el crujir de piños.
En realidad son los de hoy, ayer y mañana, porque para mí que son la única raza sin peligro de extinción. Tan seguro cual omega, aunque uno siga sin entender por qué se dice que 'lo más seguro de todo lo seguro' es la última letra del abecedario griego, la verdad.
Hacen todo lo posible, y hasta lo grotesco, por manejar este mercadillo nacional a su pejiguero arbitrio y en virtud de las diferentes variables a su extravagante arbitrariedad, cual puedan ser - por poner ejemplos, solo ejemplos - la disposición con que se hayan empinado de la piltra, de si hace Sol mañanero con pajaritos cantarines tarareando su copla favorita mientras los nubarrones se han espantado con la cantinela, o de si han aliviado satisfactoriamente sus instintos más primarios con el/la partenaire- de quitaipón o a plazo fijo- o amándose a sí mismos. O, ¡vaya usted a saber, si es que le interesa!
El caso es que intentan el tejemaneje del tan pícaro rastrillo mediopelero en que se ha convertido- si es que no lo era ya – casi toda cosa del solar patrio; casi.
Otra cosa y muy distinta es que lo consigan, pues ¡hasta ahí podíamos llegar!
Y todo ello, en virtud y canonjía, de una más que supuesta capacidad de mando chanchullesco, concedida por el acostumbrado monigote subdelegado parcelar del subsecretario infra-adjunto a la subcomisión de Asuntos Ridículamente Gilipollescos.
Quizá concedida por aquello de devolverles el favor que le hicieron hace año- pico va pico viene-, cuando le echaron el cachillo de un capote ante la parienta (o pariente) una (o varias) larga (o largas) noche (o noches) de picos pardos, cuando calados en garrafales licores de vaya usted a saber procedencia y añadiduras, se encontraban allá por el barrio más sórdido de su pueblo. A fin de que no despeguen la mui con tales respectos.
Los muy soplapollas suelen decidir sus desafueros así, sin permiso del niñito Jesús- tan monísimo él en su portal belenero en estas fechas - ni de belcebú, ni, -lo que es muchísimo más desconsiderado- de su inmediato superior en la subdelegación citada y que le ha puesto en el cargo. Ni corto, ni perezoso –si legañoso, la verdad- y obviando cualquier respeto debido, va el tío (o la tía,) y asume todos los papeles supuestamente encomendados, y aun aumentados con los que se inventa, y se erige en juez, parte, verdugo y dictador de todo lo que competa a tal estúpido cargo regalado.
Me estoy refiriendo a la mayoría (no todos, gracias a quien corresponda) de los supuestos zafios jefecillos que, a través de un teléfono y resguardándose en él, te ordenan, te gritan, te amenazan y, si te descuidas, hasta te expolian de lo mucho o poco que tengas. Fontanerillos chapuceros, de medio pelo y de tres al cuarto que ni son ni han sido nada, salvo por la estúpida concesión otorgada por otros gilipollas mayores a ellos, y que pretenden subírsete a las barbas, aunque te afeites todos los días, en nombre de no sé qué autoridad que no reconoces como tal.
Gentuza maleducada, que cubriéndose con el cobarde manto de la distancia, vía satélite, te llaman al móvil, grito en ristre de combate perdedor (desde el inicio) para exigirte - ¡cómo me gusta eso de las exigencias!- alguna chorrada sobre un tema necio, además de baladí, gritándote y exponiendo unos argumentos que ni conoces ni quieres.
Evidentemente les paras, les templas y… ¡mira por dónde! les mandas. Solicitas – amablemente o muy cabreado, según te pille y te sientas de zaherido – su nombre y rango. Se quedan algo –mucho – espantados, pasmados; entre otras cosas porque no esperan ese talante (andan muy acostumbrados a la OBEDIENCIA CIEGA y al TEMOR DEBIDO, supongo).
Después de incidir de nuevo en que se identifiquen, te dicen –ya muchísimo más calmados y mucho menos altaneros – que son de tal o cual dependencia de la subdelegación dependiente de la subcomisión mencionada.
Uno insiste en que le importa un carajo dónde pertenece, que lo que quieres, y ¡ya!, es su nombre-apellidos y…su rango. Así, en plan militar. Te suelen contestar que seas tú quien lo averigüe. Y… ¡vaya que si lo averiguas!
Te pones en contacto con la cabeza mayor de la subdelegación dependiente del subcomisionado de Asuntos Ridículamente Gilipollescos. Averiguas el nombre, los apellidos y el rango del interfecto comentándole a tal cabeza mayor tan 'amabilísima' invasión del terreno personal por parte del zafio orador telefónico. Entonces le llamas tú, dirigiéndote a él (ellos) con sus filiaciones correspondientes y… ¡claro! los pones firmes sin necesidad- de ser necesario lo haces- de decirle "usted no tiene ni pajarita idea de con quien está hablando"…tan socorrida y típica la frasecita. Se calla, agacha las orejas (o lo imaginas) te pide disculpas añadiendo que ya ha hecho examen de conciencia, y le duele su pecado, que hará propósito de enmienda, pero que ¡por favor!... no sea muy severo con la penitencia que voy a imponerle. Te perdono Rodrigo Diaz – de Vivar o de Cabezo de Altastorres- , le dices. Anda, ve y no vuelvas a hacerlo.
Pues lo vuelven a hacer, mire usted. Una, otra y siguientes veces. Como si lo ocurrido solo hubiese sido un chaparrón pasajero de mala suerte interlocutoria. Y yo digo… ¡NO! que ya está bien. Que basta ya de tanto insufrible y zafio jefecillo correveidile (porque se chivan a sus superiores, que son tal como ellos), que hasta el más indigente de los mortales –con o sin fiscalidad- tiene derecho a ser atendido y recepcionado con el debido respeto y decoro. Pues ¡faltaría más!
A mi juicio, siempre reservado y, por supuesto, muy particular, ese tipo de tipejos son un cáncer que se conoce pero al que no se pone definitivo remedio. ¡Y son tantos!
Al foso infecto con ellos amigos ciudadanos y lectores (quien tenga bien o mal leerme) que ellos son los que, a la chita callando, hacen y deshacen nuestras cosas a su melindroso antojo y sin que deba importarles ni les corresponda su incumbencia.
P.S.- La jueza Alaya ha imputado a varios de estos "tipos de tipejos" (jefecillos impuestos de medio pelo, repito) por prevaricación, tráfico de influencias y todos los etcéteras de rigor de los que tanto se habla ahora y tan ciertos nos resultan sin necesidad de Juicios de valor o mediáticos. ¡Me alegro! Y espero que, de confirmarse la imputación como delito, sean tratados como merecen: A la puta calle, con devolución de prebendas hurtadas de tapadillo. O eso o voy yo de correveidile y me chivo a Nicolasillo, patético y publicitado en demasía a mi criterio. ¡Y yo sin hacerme un selfie con él para clavarlo al lado del ciervo de doce puntas comprado en los invasores, pero que también da el pego.
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