DCLM.ES · OPINIONES · Francisco R. Breijo-Márquez
No es la primera vez que comento públicamente que suelo vivir en la calle más florida y cantarina de todo mi pueblo.
Los muchachos y muchachas del pueblo se explayan y regodean, sobre todo a partir de las veintidós treinta.
De jueves a domingo.
¡Total ná! Los que tengan que madrugar el viernes, seguro que van a su médico de ambulatorio a pedir la baja laboral, porque le sentaron mal los garbanzos de la cena, y no paran de ‘arrojar’, con una horrorosa cefalea holística. (A esto se suele llamar vulgarmente resaca, pero en este caso, pasaré un tupido y estúpido velo blanco).
Algún carcamal y carcamala también se apunta a la fiesta, a ver si pillan cacho de una vez sin tener que recurrir a ‘placeres de pago’.
Hasta toda España y su muchachada conocen la marcha que hay en mi pueblo, en cualquier estación del año y en todos los fines de semana ampliados que contenga un año natural.
Y, claro, se viene para acá a ver si es verdad lo que se cotillea.
Y se dan cuenta de que es verdad de la evidente. Y repiten. Y vuelven a repetir.
Sí. El pueblo donde suelo vivir es muy alegre y jubiloso. La muchachada nocturna-alborotadora, lanza sus copas al aire.
En un brindis fatalmente hecho, tirando todo el contenido al asfalto y poniéndolo como un cenagal bien avenido, a más de los propios vómitos, tan frecuentes ellos en personas que no aguantan un Cubata, o que han bebido cientos y no les cabe más en la barriga; el vómito siempre tiene está acompañado de tropezones de distinta masa y consistencia, (cosa que no acabo de entender bien) y alegran los corazones ajenos con canciones altamente retumbantes, sin armonía acompañante – ni nada que se le asemeje – ni melodiosas, y al buen tuntún.
Uno siempre se ha quejado (y sigue quejándose) de la cantidad de sonidos hipersónicos que, entre las cuatro y la seis de la madrugada, se perciben justo debajo de casa.
Hay debajo un local, de los que ahora se llaman eufemísticamente «after hours», que cierra sus puertas a las seis, seis y cuarto.
Es entonces cuando sale la marabunta. Bailando y cantando canciones tradicionales de la comarca. Algo llenos de alcohol etílico, acompañado de otras sustancias no muy recomendables, sin importarle un rábano ni un comino, que los vecinos habituales del barrio se puedan sentir algo molestos por esas actitudes tan poco civilizadas.
Uno tampoco sabe — falta suya, evidentemente— de si existe o no una especie de “Asociación de vecinos de barrio”. O algo parecido. Tendré que preguntarle al cura de la iglesia de enfrente, que tengo entendido que esos saben de todo, más incluso que mi portero.
Más que nada por poner una queja formal al ayuntamiento, a ver si, por ventura, pudiesen poner coto a tales infortunios.
Pero, después de haber visto la cara de un señor que le ocurría más o menos como a mí, con tales tropelías, ya me estoy pensando si seguir quejándome o dejarlo pasar como si fuera una travesura de esa muchachada infernal.
El hombre salió a su ventana una de esas noches de parranda, y le dijo a una señorita muy señoreada, que si era tan amable de dejar de gritar desgañitándose. Al no hacerle ni pajolero caso, la susodicha, sino aumentando sus desmanes.
El hombre no se molesta ya a la policía local o nacional, o lo que sea, para que pongan orden en tales desatinos. ¿Para qué, si o no vienen, o van echando una ojeada de refilón al pampaneo?
El hombre, ni corto ni perezoso, le tiró un vaso de agua a tan amable señorita.
¡Y ahí llegó la función de noche asombrosa y desaforada!
Los colegas de la susodicha, se juntaron en amor y compañía. Tiraron la puerta del portal a base de golpes. Tiraron la puerta del vecino aguador con las mismas técnicas.
Y, al hombre lo pusieron fino, filipino y tailandés.
Los ojos no se le veían, de la hinchazón morada que tenía en los dos, solo se adivinaba una especie de rendija visual. La nariz torcida de la fractura que le endiñaron, tamaños habitantes habituales a la parranda nocturna boreal. El hueso malar izquierdo parecía un poema del más siniestro Poe. Y andaba con muletas.
¡Pobre hombre aguador!
Uno tenía pensado —antes de ver tales imágenes— en alquilar un bazoca de nueva generación, y unos toldos repletos de agua salada con pimienta desde mi edificio al de enfrente. Y en cuanto me diesen el coñazo con la mínima estulticia usual… Zas… tirar de los toldos y ponerlos hechos unos atunes y atunas.
Pero visto lo visto, ya no me atrevo. Mejor que los sueños se queden en sueños. Y aquí paz y después gloria o lo que tenga que venir.
¡Cualquiera es el guapo de quejarse porque interrumpen su merecido sueño reparador, después de una gran jornada de arduo trabajo!
Lo que sí seguiré preguntándome, es dónde coño van todos los impuestos que me hacen pagar.
¿A la policía? ¿A las maracas de Machín? ¿A pagar al local todas las consumiciones que se piden, además de otras sustancias (deberían ver el trapicheo en los váteres)?
Me considero en indefensión total.
Pero cualquiera es el guapo que rechista.
Francisco R. Breijó Márquez
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